lunes, 26 de noviembre de 2012

Premio de poesía Luis López Anglada


El pasado sábado estuve recogiendo en Burgohondo (Ávila) el VIII Premio de poesía Luis López Anglada. Conocí la calidez de sus gentes y de sus paisajes, y las maravillosas patatas revolconas.

El enlace de la reseña que aparece en el Diario de Ávila es éste

El poemario con el que lo he ganado es "La arruguería más cercana", del que procede este poema:







EL HOMBRE DEL ALEGRE RÉQUIEM    

Entró en la tienda
y la campanita de la puerta
sonó como un alegre réquiem.
Era un hombre de unos
cincuenta o cien años.
Me saludó y pidió
arrugas para sus manos,
que se desintegraban.
Pidió arrugas para su frente
mientras se le borraba.
Yo lloré tantísimo y más.
Quería mostrarle las últimas arrugas
que había recibido
pero como eran las últimas
aún no habían llegado.
No es la primera vez que viene.
Pero nunca le reconozco
hasta que se va.





jueves, 22 de noviembre de 2012

Tu lista accidental: noviembre


En esta ocasión, mi paraguas sandinista se ha marcado una selección de temas cantados en castellano y algunos en catalán. Ahí queda la cosa.

Para escuchar la lista, entrad aquí.




En la foto, alguien busca algo (cuando no indico la procedencia de las fotos que pongo, es porque son de la que suscribe, como por ejemplo ésta).




sábado, 17 de noviembre de 2012

Borrador




Ahí va el caminante,
borrando el suelo con pasos de goma,
estampando su olor de letras mayúsculas
en las paredes que de tanto escuchar son ruinas.
Sonríe bajo una mueca
clavada con alfileres / como las mariposas,
clavada con secretos / como los alfileres,
clavada con mariposas / como los secretos.
Dice adiós con la sonrisa en la nuca.
Ahí va,
engomando el suelo que se borra
como las ruinas que de tanto estamparse
hoy son minúsculas y sordas.
Siempre hacia adelante,
hacia adelante,
hacia...
sin poder detenerse a contemplar
la mueca de un atrás o un pasado
clavado con alfileres secretos,
borrado bajo sus pasos de mariposa.


lunes, 5 de noviembre de 2012

Sin luz



Antes me daban suerte las cucarachas (verlas, oírlas, intuirlas). El asco entonces era compensado con la buena suerte. Al pisarlas, tragaba saliva; después, abría los brazos. Al tiempo dejé de verlas y, a cambio, el reloj marcaba siempre la misma hora.

Una vez se coló un murciélago en mi cuarto. Murió de un toallazo. Otro día se metió otro y me pregunté si no sería ésa la nueva señal de la buena suerte. No quería que se me revelara así, tras un combate desesperado y circular. Afortunadamente, no llegó la buena suerte.

Hace unos meses encontré dos gorriones en la cocina. Salieron volando cuando me vieron. Después llegó la buena suerte. Me gusta que los gorriones sean los encargados de anunciarme progresos, porque no tengo que matarlos. Todos los días echo migas de pan en el alféizar de la cocina, pero ya no vienen. Canto cucarachas. Pienso murciélagos. Sin luz.

viernes, 2 de noviembre de 2012

Fractal II (Una generación de fuego)


Acaba de nacer Una generación de fuego, la segunda antología publicada con motivo del Festival Fractal de Poesía en Albacete, que está transcurriendo plácidamente esta semana.


En este enlace podéis leer la relación de autores que aparecemos en la antología, así como el prólogo realizado por Rubén Martín.